Testo Spitzenrheydter Summer Cem

Spitzenrheydter

„Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll
Wie ich anfangen soll
Aber ich möchte mich wirklich bei euch bedanken für das unglaubliche Feedback!
Unglaublich, wirklich, ich bin überwältigt einfach
Und, äh, ich freu’ mich so, dass ihr das Album genauso feiern könnt wie ich es feier’
Nichtsdestotrotz hab’ ich bei den ganzen Bewertungen
Und hier und da immer mal einen Hater gesehen
Dem’s irgendwie nicht gefallen hatte und, äh
Ich möchte hier an dieser Stelle auch den letzten von dem Album überzeuge
Und hab’ mir gedacht, ich nehm’ einfach mal ’n A-capella auf und, äh,
Kann die Leute vielleicht auch nochmal umstimmen
Scheiße, ich bin so aufgeregt!“

Nach all diesen Jahren, wollt’ ich euch nur fragen
Könnt ihr mir ein’ blasen? Ihr scheiß Hater

„Wallah wallah. Komm, mach die Scheiße weg!
Komm, ich fick’ euch jetzt bisschen, komm!“
Eh! SC! Ja!
Im April komm’ ich auf Tour und an dir vorbei!
Das geht raus an meine echten Fans!
Die Boxen sind fast schon weg, eh, ja! Cemesis!
Ey, vielleicht töten mich die scheiß Cops
Ich will ein letztes Mal ficken, doch deine Frau sieht aus wie ’n Königsberger Fleischklops
Cemesis, ich droppe einen Killer-Part
Du bist immer noch dieselbe Fotze, die du immer warst
SC, der Beste - königliches Blut
Warum guckst du Hundesohn so böse in der Juice?
Das ist der Dönerbuden-Blues
Rheydt-West, Marienplatz, Goethe-Institut
Du fühlst dich auch im Sportanzug fresh
Und hast zum Fortpflanzungszweck mit Dorftransen Sex
Du weißt, was Mama vom Versteckspiel hält
Du stirbst nicht als Sehit, wenn du im Rappy fällst
Und weil ich deine Frau vor dem Yoga ficke
Fällt dir fast der Pflaum von der Oberlippe
Team Summer, wir sind voll krasse Menschen
Ich bring’ sogar Volker zum Kolbasti dancen
Roll den Schein, jetzt wird aus dem Arschloch gekokst
Schöne Grüße gehen raus an Charlotte Roche
Du fährst mit einem Baby-Vespa
Jürgen Fritzl, H.P. Baxxter
Excuse moi, Rap-Zuhälter
Roll’ den Blunt, komm’ mit Gun und erschreck’ USA
Kommst du in meine Stadt, bist du ein toter Kanake
Kein Bogenschütze, doch ich warte mit gezogener Waffe
Und ? auf dein Grabstein, du Hundesohn
Du kannst jeden Tag meine Startseite runterscrollen
Und wirst dann sehen: ich verkaufe trotz der Juice
G-U-T - ausgesprochen gut
Denn ich fick’ jeden deiner Top-Drei-Rapper
Der Hochzeitscrasher, dicker Bauch unter dem Off-White-Sweater?
Woah, was ist nur passiert mit Cem?
Du bist einer dieser Schwuchteln, die verwirrt rumrennen
Doch die Klavierfinger deiner Frau massieren fremd
Während du noch im Büro sitzt und Papiere scannst
Diesen Cemo fickt keiner, cancel’ die Cypher
Schuhe sind Nike, aber Hemd ist designer
Du hängst am Pimmel deines Knastbruders
Doch erkennst Summer durch die Vibration des Subwoofers
Warum so rechtsradikal, yo?
Deine Schwester ist planlos und feiert gern Silvester am Bahnhof
Jeder, der die Käppi mit dem „SC“ hat
Hängt auf meiner Tour mit mir im Backstage ab
Meine Promophase war ein langer Weg
Doch heute siehst du meine Fans Regale auseinandernehmen
Und wollt’ ich deine Mutter in den Arsch ficken
Musst’ ich danach den Bülük in Sagrotan dippen
Deutscher Rap ist im Kelb-Modus
Eure Tourblogs sehen aus wie Dritte-Welt-Dokus
Wer will Beef? Leg den Kopf auf die Fliesen!
In Adana wollten schon die Cops auf mich schießen
Ich fick’ dein Artwork, du Parkplatzrapper
Dein Name steht höchstens auf ’nem Starbucks-Becher
Siehst du nicht, wie das halbe Land am Ausrasten ist?
Ich komm’ mit Album und EP in dein Yavsak-Gesicht
Frühschicht am Stadtrand, die Glühbirnen flackern
Wenn du ins Café gehst, dann grüß mir den Hassan
Mein Team würd’ dir nicht mal nach ’nem Aids-Test die Hand schütteln
Weil meine Fans nicht auf den nächstbesten Schwanz hüpfen
Rapper finden Todhosen fresh
Doch ich seh’ eure Blaserei im Internet als Form von Respekt
Bars rappen - kein Ding, Platin um mein’ Ring
Ich hab’ mich so gefreut, dass A-Z auf eins ging
Erst machst du auf cool, doch danach kriegst du Lampenfieber
In der Rapperlounge treff’ ich alte Bekannte wieder
Rapper machen einen auf Godfather
Teppich cutter an ihre Schlagadern
Damals war das Para in den Handflächen rar
Bitte mach mir nicht auf Vietnam-Veteran
Dieser Hype ist ansteckend, ja
Wenn du etwas willst, komm nach Rheydt, amina
Du hältst dich für was Bessres, weil du Max Herre hörst
Während deine Frau an diversen Raststätten twerkt
Ich dachte lang, ich werd’ scheitern
Doch seitdem ich Geld hab’, hat sich die Anzahl der Verwandten verdreifacht
Was für Cash? Du musst in Buslinien reisen
Um den Slip deiner Frau sieht man die Fruchtfliegen kreisen
Ich bin auf Tour, während du im Studio an Tapes schreibst
Dein Hype ist weg, doch deine Hurensohnität bleibt
Hey, hey, Summer, du spinnst doch
Ich habe Cash, habe Fame, mach’ mein Ding, doch
Mein allergrößter Traum wär’ ’n Win?-Job
Von keiner anderen Frau als Kim Gloss
Nur weil du den Flow nicht peilst, denkst du, ich spitt’ gegen den Takt
Geht es um die Straße, kannst du nicht mitreden, du Spast
Heh, du hast Frischkäse am Sack
Und fickst eklige Sluts mit Fischstäbchen-Geschmack
Ich sitz’ am Pokertisch mit fünf Düsen Brand
Doch deine Mutter bläst den Schwanz von ihrem künftigen Mann

„Ey, ey Alter, wo ist der Beat?
Prody mach den Beat nochmal rein Alter, ich bin noch nicht fertig.“

Dein Flow ist reif für den Schrottplatz
Du redest viel, doch es ist leider nur bos laf
Ich bin’s gewohnt, für mich verzichten die Hoes
Meine griechische Chick hat Zaziki-Verbot
22 K auf der Goldkette
Ah, dein Baby bläst unter Wolldecken
Ah, mein Album ist im Kasten so wie Inder
Hey, hey, Farid, wie viel CDs passen nochmal in den Sprinter?

Ja, korrekt, dann könn wir vielleicht auch diesmal gut charten
Geil, okay, Bruder, bis dann!